Hay una guerra guarra que no es wassy.
Hay cazadores de sueños avaros,
aruma – aruma y más guarra no wassy.
Explota el cuerpo.
Quiero y ia no puedo esperar más,
Pues solo acepto resistencias,
aquellas que desemboquen
en los costados de tu boca.
Entreabierta
rasgas el cierre en ese escaparate,
tropiezas
hábilmente con el verano ardiente
no pares-no paro,
tocas-te fortaleces
fielmente
en ese uma-jalsu
y sorbo a sorbo
te iluminas.
Subo-muerdo-respiro
me aproximo
hasta el fondo de tu perfume,
trastocas
susurrando lo dulce de mi verano
Y provocas toda trama migrante.
Harto nos cobija!
Allí, en esa frontera,
mis manos son cuencos,
toda vez que liberas tabú
y botas la sensatez.
Explota el cuerpo,
pudor ardiente
toda vez que clavas tus ojos
en la abreviatura de mi puerta.
Viertes e inviertes
toda vez que chupeteo y descanso
en esa caricia bendita,
Aytinquiña.
Explota el cuerpo,
en esa urgencia del abrazo
quedarnos en los jardines
chorreando gemidos de revolución
ia guarra es wassy